Il pleure

             Il pleure sur la ville comme il pleut sur mon cœur; les chagrins sont éphémères, asséchés par notre bonheur. Viens, viens mon ange, ouvrons nos cœurs à l'archange. Il nous dira nos joies et nos peines; il nous tiendra en haleine sur notre Éden. Viens, volons de nos propres ailes. Sortons du Léthé et sauvons Prométhée, réchauffons-le de nos rires, de notre foi commune. Morphée nous ouvrira ses draps afin de l'enlacer de nos bras. Rêvons d'un rêve sans trêve, d'une douce nuit ou rien ne nous nuit. Je deviendrais cygne et sur un signe de toi, on s'envolera à travers les cieux. Nos yeux s'ébahiront devant les jardins secrets. Nous plongerons dans les fontaines de jouvence à la recherche de la source du bonheur. Des myriades de poissons multicolores, petits cupidons éclairant notre passage des éclairs lancés par leur arc, pourfendant l'eau dorée et rejaillissant en cascades d'abondances, retomberont en une pluie de bulles d'amour. Mais il pleure sur la ville comme il pleut sur mon cœur……